Tardajos-Convento de San Antón (i) (Quince de Septiembre)

Desaparezco un día entero..., o me quedo contigo jornada y media. Espera que ahora llego... Lo haría pero no quiero; ni siquiera como excusa un no puedo. Marcho porque me da la gana, y paro porque me sale del ala; pero si te das prisa nos alcanzas. ¿Dónde andas?, más allá del horizonte que reluce en tu frente. Lo siento, me gustaría seguirte, pero no dan más de sí los arrestos, me agota solo pensarlo, mejor pienso en este banco sentado. Me estoy quedando pero... ¿Nos encontraremos más adelante? Quizás, ya veremos dijo un ciego que, por supuesto, aún utiliza bastón y gafas negras. Si Dios lo quiere... Mañana o nunca.

Siendo uno mismo y separado; y, a la vez, caminando en el grupo compacto... Que se estira y se encoge a gusto del brujo, mezclado y disgregado a lo largo y ancho del Camino Sagrado, integrado en esta anarquía incierta... Aquí vale casi todo, y todas las explicaciones sobran. Incoherencia incongruente, lealtad a la infidelidad más extensa. Todo se mueve al son que marcan las maracas del hado de marras; demarrando y parando, resignados..., aceptando con agrado el sino previsto por otro. Cada cual respetando su turno para mostrar la parte del cuento que a él le haya sido asignado..., en el momento adecuado. Todo tiene su ritmo, diverso en el conjunto armonioso, dinamismo sin grietas, uno que se queda, se añaden otros. Sin preguntas, sin excusas, espontáneo, sin razones ni motivos, porque así debe de ser y ha sido.

En sí mismo debía de pensar cada uno al añadirse; y en hacer a su manera y componenda las cosas... Y, si nadie se quejase, a sugerir su medida como regla. Poco a poco, todos y cada uno hemos pasado a ser nosotros mismos... Es algo curioso; un conjunto hecho añicos recompuesto, pegado por este retiro místico, a ratos escandaloso; como si nunca se hubiese roto... Uno de cada madre; madres que seguramente se habrían apareado con padres, todos ellos distintos... No he encontrado aún, por lo visto, haciendo el Camino, a dos hermanos de la mano, aunque posiblemente haya unos cuantos; pero entre tantos, estos detalles sin importancia no varían el cómputo. Todos y cada uno, diferentes. Uno solo entre otros muchos; muchos desconocidos que parecen uno; unos pocos afines, todos juntos aproximándonos a los confines del Universo.

Mi camino dentro de otro camino; y un montón de caminos, como el mío, preñando el mismo... Que se mueven en otro mucho más amplio que, junto a otros muchos, pertenece a otros descomunales... La Vía Lacta, un lío enorme, ¡qué barullo! Me aturullo, dejaré a un lado el firmamento de momento... Pero todos juntos, o cada uno por su lado, aun escindidos caminamos pendientes de un hilo sutil, invisible, leve... El destino, el azar, las esterllas, un dado con números infinitos. Esta senda particular, un grupo unido que sigue rotando a su gusto, a pesar de los gustos particulares de cada uno.

De nuevo, como cada mañana, ésta..., el mago ha barajado su mazo de cartas; y creo que esta vez el cubilete caprichoso ha sacado un siete... Número que en ningún dado existe... Pero aquí nadie duda de las hazañas imposibles... Por eso quizás sea que tengamos chica nueva en la compañía... Y por eso he comprendido por qué a Philip le habían entrado ayer las prisas y, de repente, las ganas de cenar caliente... ¿Uno menos o dos más para el conjunto? Seguiremos pendientes.